十年前腊月二十三，灶王上天。两块玉，同一块料。你一半，我一半。”
莹莹手里的宣纸滑落了。她弯腰捡起来，又看了一遍，然后把手伸进校服领口，摸到那根用红绳系着的半块玉佩。玉佩贴着她的胸口，温热的，像另一颗心脏。
二十年来，母亲从来没有跟她提过半个关于“另一半玉”的字。她以为自己这块玉只是莫家祖上传下来的信物，磕断了，只剩半块。可这一行字告诉她，不是磕断了，是被磕断的。而且是两块——另一块在另一个人身上。这个人现在就在沪上。
双胞胎。这个词像一道闪电劈进她的脑海里。绣艺博览会上那个跟自己长得一模一样的姑娘，不是巧合。那条手帕上的两条鱼，不是象征，是写实。红的是她，白的是自己。这个素未谋面的绣娘，是她的姐姐。
第二节课是英文课，修女在上面讲语法，莹莹一个字都没听进去。她把那条手帕叠好放在课本下面，指尖隔着一层纸轻轻摩挲着绢面上的绣纹，心里翻来覆去只有一个念头——我要见她。我要亲眼看看那个跟我长了同一张脸的人，我要问问她这些年是怎么过的，我要问问她为什么会失散，为什么不早一点来找我。她有一千个问题想问，但没有一个问题比这个问题更迫切：妈知不知道她还活着？
放学后，莹莹没有直接回家。她去了绣艺博览会的组委会，翻到了“阿贝”的参赛登记表。地址一栏写着：老城厢花衣巷锦绣坊。她把这个地址抄在手心里，一路攥着，到了花衣巷口，手心出汗，墨迹洇开了，地址模糊了一半。
花衣巷是沪上有名的绣坊街，窄窄的一条巷子，两边挤满了大大小小的绣坊，门口晾着各种绣片，红的绿的黄的，像一条流不动的花河。莹莹挨家挨户地找，每到一家就问：“阿贝姑娘在不在这里？”有家老板说她就在巷尾那家小绣坊，门脸最窄的那间。有的说她刚送完货出去了，大概傍晚回来。也有的说她今天没来，可能去布庄进丝线了。每个人说的都不一样，莹莹第一次发现找一个人这么难。
最后在巷子中间的一家绣坊门口，她遇到一个穿白布褂子的绣娘，正蹲在门口洗丝线。绣娘抬头看见她，手里正在洗的丝线掉进了水盆里，溅起的水花打湿了她的袖口。“是你？”绣娘脱口而出，“前天展会你站我对面，今天怎么又在这里？”她说，“你不是阿贝吗？”
“我不是阿贝。”莹莹站在原地，声音发紧，“我叫莹莹。我是她的——”她顿了一下，这个词太奇怪了，说出来怕人笑话，不说出来又憋得难受。她深吸一口气，把它说了出来，“我是她的妹妹。”
绣娘张了张嘴，又合上，盯着莹莹的脸足足看了五六秒，然后站起来，用围裙擦了擦手上的水，说了一句让莹莹心头一暖的话：“我的天，阿贝那丫头要高兴坏了。来，你跟我来。她出去送活了，晚些回来，你先进来坐。”
莹莹没有进去。她只是把那条手帕从包里拿出来，交给绣娘。“等她回来，告诉她我来过。告诉她——”她咬了咬嘴唇，“告诉她，我在等她的下一封信。”
她转身往巷口走，走到巷口那棵歪脖子梧桐树下，脚忽然迈不动了。她回头望了一眼，巷子深处暮色渐浓，绣坊里亮起了灯，灯光透过糊着棉纸的窗户洒出来，朦朦胧胧的，像梦境。她不知道自己为什么不肯进去坐，也许是因为还没有准备好。二十年的分离，不是一条手帕就能补上的。但她知道，从今天起，她心里多了一个人。
梧桐树下有风吹过，叶子哗啦啦地响，把她的影子吹散了又聚拢。她低头看着自己手里的半块玉佩，第一次觉得它不再是一块残缺的玉。有人拿着另一半，在离她不远的地方，用五层丝线绣了两条鱼，告诉她：你一半，我一半。
回到家，莹莹把书包放在桌上，从抽屉里翻出珍藏多年的几张剪报。那是《沪上日报》和《绣艺月报》对这次绣艺博览会的报道，头版印着贝贝站在《水乡晨雾》前的照片，标题是“江南神针阿贝，以针代笔惊艳沪上”。她买了三份，一份夹在书里，一份藏在抽屉里，一份放在枕头底下。她不知道为什么，就是想留着自己姐姐的照片。
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