死亡是冰冷的河水涌入肺叶的刺痛，是骨骼碎裂时沉闷的咔嚓声，是黑暗吞噬视野前最后那抹扭曲的火焰。
然后——
然后，陈默听到了蝉鸣。
冗长、响亮，带着盛夏特有的燥热，一声接一声，像永远也不会停。意识从粘稠的黑暗里挣扎着上浮，浮向那片声音，那片光。
“陈默！陈默！醒醒！老班盯上你了！”
有谁在捅他的胳膊肘，力道带着少年人没轻没重的急切。
眼皮沉重地掀开。
先是模糊的光斑，然后是逐渐清晰的画面：油漆斑驳的木头课桌，摊开的课本上潦草的涂鸦，窗外摇晃的肥厚梧桐叶，以及叶间倾泻而下、过于灿烂到几乎不真实的阳光。
阳光里，粉笔灰在跳舞。
“你还睡！数学课都敢睡，牛逼啊！”那个声音压得更低，带着熟悉的、多年未曾听过的少年音色。
陈默缓缓转过头。
圆脸，小眼睛，鼻梁上几颗新鲜的青春痘，嘴角有颗标志性的小痣——十七岁的王浩，他的高中同桌，正挤眉弄眼地朝讲台方向努嘴。
血液似乎在瞬间凝固，又在下一秒轰然冲上头顶，撞击着耳膜，发出嗡嗡的鸣响。陈默的视线僵硬地扫过四周：蓝白校服，褪色的黑板报，头顶缓慢转动的老旧吊扇，黑板上写了一半的三角函数题，以及讲台上那个头发花白、正皱着眉头看向他的老人——班主任李国强。
一切熟悉得令人心颤，也崭新得令人眩晕。
“陈默，你来解这道题。”李国强用粉笔点了点黑板，声音里带着惯常的严厉，还有一丝不易察觉的疲惫。
陈默的身体先于意识行动，他站了起来。木制的椅子腿与水泥地面摩擦，发出刺耳的声响。他低头，看见自己身上那套洗得发白、并不合身的蓝白校服，看见自己搁在桌沿的手——手指修长，骨节分明，皮肤是健康的小麦色，没有任何枪茧，没有那道在叙利亚留下的狰狞伤疤。
这是一双十七岁的手。一双只握过锄头、钢笔和篮球的手。
“不会？”李国强等了片刻，语气里的失望浓得化不开，“上课睡觉，作业不交，考试倒数。陈默，你这样下去，别说大学，专科都考不上！站着听课！”
从前，也是这一幕。那时的他，被当众批评，只觉得一股热血涌上脸颊，是羞愤，是自暴自弃的麻木。他梗着脖子，用沉默对抗全世界，心里想着的，是窗外自由的麻雀，是游戏厅里闪烁的屏幕，是尽快离开这个让他喘不过气的地方。
而现在……
陈默的目光越过李国强的肩头，落在教室第三排靠窗的位置。
一个穿着同样蓝白校服的女孩，坐得笔直，正微微侧头看向黑板。阳光恰好勾勒出她脸颊柔和的轮廓，细碎的绒毛在光晕中清晰可见。她扎着简单的马尾，露出白皙的后颈，握着笔的手指纤长而专注。
林初夏。
那个在他四十岁人生里，反复出现在午夜梦回、硝烟间隙、以及最终沉入冰冷河水前最后一抹意识里的名字。一个他从未真正靠近，也从未真正放下的影子。
“我……”陈默的喉咙干涩得发紧，声音嘶哑。
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