三的对话了，脸上没什么表情，只是手里的烧火棍在灶膛里戳了两下，戳得火星四溅。她从灶台前站起来，个子不高，腰弯了，比年轻的时候矮了一截，但那双眼睛还是清亮的，只是清亮的边沿上泛着一层薄薄的泪光。
“你真要换？”她问。
“换。”
“三袋红薯干，全家过冬的口粮，你拿去换一堆废铁？”女人的声音抖了一下，但被她压住了，没让哭腔露出来，“守根，老七还在发烧，那半碗面撑不了几天，你把粮食换出去，开春之前吃什么？你告诉我，吃什么？”
陆守根没答她。他掀起地窖的盖子，顺着木梯爬了下去。地窖不大，也就一人多深，四面墙上挂着白霜，空气里全是红薯和泥土混合的气味。他蹲在粮食堆旁边，手指插进干燥的红薯干里，抓了一把，捏在手里，指节攥得发白。
这些红薯干是他秋天带着全家一块一块晒出来的。那时候老七还没病，能跟在他屁股后头捡红薯片，小手冻得通红，但笑得开心。建梅和建婷两个大闺女，蹲在地里一整天，腰都直不起来。每一块红薯干上都沾着他们一家人的汗。
他想起一九六零年，那个***的年头。他爹娘就是那年没的，临死前把最后半块豆饼塞给他，说“守根，活下去”。他靠着那半块豆饼撑了三天，等到救济粮。那年他二十二岁，从那天起他就知道，粮食就是命。
现在他要拿命去换一架纺车。
他深吸一口气，开始装袋。三袋，满满地装，他特地挑了大块的、没烂的、晒得透的装进去。刘老三是个精明人，东西差了会翻脸。剩下的小块碎块留给自家，多掺点野菜、树皮，慢慢熬，总能熬到开春。
装好粮食，他爬出地窖，把三袋红薯干扛到院子里。孩子们回来了，大的几个手里抱着干柴，小的跟在后面，一个个饿得面黄肌瘦，眼睛却直勾勾地盯着那三袋粮食。老七还窝在炕上，烧得神志不清，被姐姐抱在怀里，小脸蛋烧得通红，嘴唇干裂，偶尔发出一两声微弱的呜咽。
“爹，”老大开口了，是个半大的小子，嘴唇上刚冒出细细的绒毛，肩膀还不宽，但眉眼已经显出了大人相，“你把粮食换给刘老三了？”
“换纺车了。”陆守根说。
“纺车能当饭吃？”老大的声音高了半截，脸涨红了，“老七还烧着呢！你把粮食换了，老七吃什么？我们都吃什么？”
陆守根看了大儿子一眼。这孩子叫陆建设，十九了，个头已经比他还高，这些年在生产队里干活挣工分，肩膀练得比同龄人宽，但脾气也练得比同龄人倔。他娘常说，这孩子像他——倔，认死理，一条道走到黑。
“你给我闭嘴。”陆守根的声音忽然沉了下去，不重，但带着一种让人不敢顶嘴的威严。他盯着老大，盯了三秒钟，然后转过头，把那三袋粮食扛上肩膀，走出了院门。
陆建设站在原地，嘴唇抿得紧紧的，拳头攥了又松，松了又攥，最后转身回了屋里，把门帘“哗”一声甩了下来。
陆守根把粮食交给刘老三的时候，两只手都在抖。他把布袋一条一条地解开，让刘老三检查红薯干的质量。刘老三伸手抓了一把，凑到鼻子跟前闻了闻，又掰了一块放进嘴里嚼了嚼。
“好货。”他点了点头，“晒得透，不霉不烂。守根，你这人做事厚道，我刘老三记着。”
他把纺车往陆守根肩上一搁，扛着粮食走了。
陆守根一个人站在村口的土路上，肩上扛着一架破纺车，冬风刮过来，刀子一样削在他脸上。他抬起头，看见天边那只烟囱还在冒烟，白烟被风扯成一条细线，拖向灰蒙蒙的天空。他盯了很久，然后低下头，一步一步往回走。
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