巴刀鱼盯着那口油锅看了整整三分钟。
不是走神，是那锅油不对劲。花生油的沸点是三百三十五度，他做了八年厨子，闭着眼都能闻出油温——一百二十度冒青烟，一百六十度下肉滑，一百八十度炸酥肉。可眼前这口锅，油面平静得像一面镜子，连个油花都不翻，把手伸到锅上方三寸，凉飕飕的。
凉的。油锅是凉的，但锅底的火烧得正旺。
“你这油有问题。”巴刀鱼转过头，盯着菜市场尽头的那个粮油摊。
摊主是个五十来岁的干瘦男人，脸上挂着职业性的笑容，那种笑容巴刀鱼太熟了——饭点过了还剩一堆食材的厨子就是这么笑的，皮笑肉不笑，眼睛里全是“你赶紧买完赶紧走”。
“小兄弟，话不能乱说。我这油是正规厂家进的，检验报告什么都有。”摊主从柜台底下翻出一沓皱巴巴的纸，拍在台面上，“你自己看。”
巴刀鱼没看那些纸。他的右手正微微发烫——自从上周那个雨夜之后，他的右手掌心就多了一道浅浅的红纹，像一块被火烧过的玉。平时不痛不痒，但只要碰到跟“玄”沾边的东西，那道纹路就会发热。
现在他的手心烫得能煎鸡蛋。
“我不看纸。”巴刀鱼把手按在那桶食用油的盖子上，红纹贴着塑料桶壁，热度瞬间飙升，像握了一块刚从烤箱里拿出来的铁板，“我只看油。”
盖子拧开的一瞬间，巴刀鱼的瞳孔缩了一下。
他看到了不该看到的东西。
油桶里装的确实是花生油——至少表面上是。但在那层金黄色的油脂底下，他的眼睛捕捉到了一缕缕黑色的细丝，像墨水滴进水里，似散非散。更诡异的是，那些黑丝在蠕动，活的一样，沿着桶壁缓缓往上爬，爬到一半又被油体本身的重量拖回去，周而复始。
“厨道玄力”是三天前才在他体内正式觉醒的。觉醒的方式很不体面——给隔壁酸菜汤送外卖时摔了一跤，脑门磕在门槛上，醒来之后看什么食材都带滤镜。青菜上蒙着一层淡绿色的光，新鲜的鱼眼睛里有银色的星点，而变质的东西——比如眼前这桶油——里面全是黑丝，密密麻麻，像一团缠在一起的头發。
协会发的那本《玄厨入门手册》上写得清清楚楚：食材有灵，灵分清浊。清气养人，浊气害人。而浊气凝聚到一定程度，就会形成“食魇”——一种以食材为媒介、以食客的精气为食物的东西。
“这油被食魇污染了。”巴刀鱼放下盖子，声音不大，但周围几个正在挑菜的大爷大妈全听见了。
菜市场这种地方，消息传得比油锅里的气泡还快。一听说“污染”，三个大妈同时放下手里的菜，两个大爷掏出老花镜盯着那桶油猛看，旁边卖豆腐的小媳妇也探过头来。
摊主的脸色变了。不是害怕，是恼怒——那种被挡了财路的恼怒。
“你少在这里胡说八道！我这油卖了三年了，从来没出过事！”他一把夺过油桶，盖子拧得咔咔响，“不买就走，别耽误我做生意。”
“三年？”巴刀鱼从兜里掏出一张皱巴巴的便利贴，上面记着三行字——鲤鱼巷的张大爷，上个月开始闹肚子，查不出原因；幼儿园的六个孩子，上周集体食物中毒，源头没找到；还有火锅店的老李，前天晚上进了ICU，医生说肝肾衰竭，病因不明。
“这三家，都是你的老主顾吧？”巴刀鱼把便利贴拍在那沓检验报告上面，“张大爺每周从你这买三斤油，幼儿园的食堂上个月换了你的供货，老李的火锅店——”
“你闭嘴！”摊主猛
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