筒子楼的楼道里没有灯。
巴刀鱼站在楼洞口，往里瞅了一眼。黑，真黑。不是那种关了灯还能看见轮廓的黑，是那种像被人拿墨汁泼了一脸的黑，伸出手去都怕戳着什么不干净的东西。他左手攥着擀面杖，右手拎着那份红烧肉，塑料袋勒得手指发麻。肉还热着，隔着袋子都能闻到冰糖炒出来的糖色香，混着八角桂皮的药料味，在这条死寂的楼道里显得格格不入。
他深吸一口气，踏了进去。
脚底踩到什么黏糊糊的东西，嗞啦一声，像踩碎了一只蜗牛。他没低头看。不敢看，也不想看。有些东西，看见了反而走不动道。人就是这样，眼睛一闭，胆子就大三分。他在厨房里烫过手、切过指、被滚油溅过脸，从来眉头都不皱一下——但此刻他不是怕疼，他是怕看到杨瘸子留下的痕迹。一个人孤零零死去的痕迹。那比滚油烫在脸上还疼，疼在里头，挠不着。
楼道里的黑雾比外面浓得多。走廊两侧的墙皮大片大片地剥落，露出里面的红砖，砖缝里往外渗着暗红色的光，一明一灭，像整栋楼的脉搏。那些光顺着墙根流到地上，汇聚成一滩一滩的，踩上去软绵绵的，不是液体，更像是踩在一团腐烂的棉花上。
巴刀鱼把玄力运到脚底。厨房里练出来的基本功——颠勺要稳，走菜要快，脚下生根才不会被地上的油渍滑倒。玄力从涌泉穴灌下去，脚底板像生了一层无形的钉鞋，每一步都踩得结结实实。地面的黑雾被他踩出一个一个脚印，脚印边缘泛着极淡的金光，是他体内厨道玄力的残余。金光转瞬即逝，被黑雾重新吞没，但每踩一步，脚下的软烂感就减一分。
二楼、三楼、四楼。
每一层的走廊都空荡荡的，房门有的开着，有的关着，开着的门里黑黢黢的，像一只只没有眼珠的眼眶。走到四楼拐角的时候，巴刀鱼的耳朵忽然捕捉到一个声音。很细，很轻，像猫叫，又像婴儿哭。他脚步一顿，攥紧了擀面杖。
声音是从四楼最里间传出来的。
那间房门虚掩着，门缝里透出一丝暗红色的光，跟顶楼那个心脏似的光源是同一个色调。巴刀鱼认得那间房——四零三，杨瘸子生前就住这儿。他那条瘸腿是三十年前在矿上被砸断的，没赔几个钱，回城之后一直住这间筒子楼。房间不大，十二平米，一张床一个灶台一个破电视，连窗户都是坏的，冬天灌风夏天漏雨。就这么个地方，杨瘸子住了三十年，从矿难活到煤气中毒，中间隔了整整三十年，到底是死在同一个穷字上。
巴刀鱼推开门。
屋里没人。但也不是完全没人——灶台前站着一团黑影，人形的，轮廓模糊，边缘不停地跳动着，像一台信号不好的老电视。黑影正弯着腰，对着灶台上的锅做搅拌的动作，一遍一遍，机械地重复，像一段卡住了的录像带。锅里有东西，黑乎乎的一团，看不出来是什么。
巴刀鱼的鼻子动了动。厨房里练出来的嗅觉——香料配方闻一次就记住，食材新不新鲜凑近了就知道——他的鼻子比狗还灵，隔着三层楼能闻出隔壁烧烤摊老王有没有往羊肉串里掺鸭肉。但此刻他站在杨瘸子生前这间屋里，使劲闻了又闻，什么都闻不到。红烧肉的香味、楼道里的霉味、墙皮剥落的石灰味，全都消失了。这间屋子里，没有气味。
没有气味本身，就是最大的不对劲。
“杨叔。”他叫了一声。
那团黑影停了。搅拌的手僵在半空，然后缓缓转过身来。巴刀鱼终于看清了它的脸——是一张模糊的脸，五官挤在一起，像被揉皱的纸团，只有眼睛是清晰的。那双眼睛他认识。浑浊、凹陷、眼角永远带着擦不干净的眼屎——是杨瘸子的眼睛。去年冬至那天晚上，杨瘸子路过餐馆门口，巴刀鱼喊他进来吃饺子，他就是用这双眼睛看着巴刀鱼，笑呵呵地摆手，说今天有点累，想早点睡。
现在那双眼睛里没有笑
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