了，好笑到让她想起一些不该想起的事。她想起她爸爸以前也是不会做饭的。那时候她还小，妈妈出差，爸爸给她煮面，把盐当成糖撒了满满一勺，端上来的时候还很自信地说“尝尝爸爸的手艺”。她吃了一口，当场就哭了。她爸爸慌了，手忙脚乱地给她倒水，一边倒一边说“别哭别哭，爸爸以后练，以后练”。后来她爸爸破产了，那个温和的、领带有点歪的、做饭会把盐当成糖的男人消失了，取而代之的是一个整夜整夜坐在书房里不说话的背影。那碗面成了她童年记忆里关于“爸爸的味道”的最后一次更新，咸的，苦的，甜的，三种味道搅在一起，就像她后来一个人走过的那些年。
“你在想什么？”陆时衍的声音把她拉回现实。他正拿着锅铲回头看她，围裙上沾了一片面粉，位置刚好在肚子上，看起来像一只笨拙的北极熊。
苏砚眨了一下眼睛，把眼底那点潮气眨掉：“在想你搅鸡蛋的样子，特别蠢。”
“蠢不蠢的先放一边。”陆时衍把锅铲指向她，“你过来尝尝汤的咸淡。我自己尝了三口，三口尝出来三个结果，我的味觉今天可能在休假。”
苏砚走过去，接过他手里的勺子，舀了一勺汤。西红柿的酸味先上来，然后是鸡蛋的香，最后是一点咸。咸味确实不太够，但汤底很鲜，不是那种加了鸡精的鲜，是西红柿被炒出沙之后和蛋花搅在一起慢慢熬出来的鲜，很朴素，但很暖。她忽然觉得，这锅汤比昨晚颁奖典礼结束后那顿人均三千的庆功宴好吃多了。
“淡了点。”她把勺子放下，“但能喝。”
“能喝是几个意思？”陆时衍皱起眉头，“我在法庭上从来不允许自己的证据链‘能用’，必须是‘无懈可击’。到了厨房就是‘能喝’？你这个评价太敷衍了。”
“那你再给我加点盐不就完了？较什么劲。”苏砚把勺子塞回他手里。
“这不是较劲的问题，这是标准的问题。”陆时衍一边往锅里加盐一边说，加了一点点，然后用筷子蘸了蘸汤，尝了一口，又加了一点点，再尝一口，脸上的表情像是法官在仔细推敲某项关键条文，“好了，现在应该不是‘能喝’了，现在应该是‘好喝’。”
苏砚看着他那副认真到几乎在跟一锅汤打官司的样子，终于没忍住，笑了出来。不是那种在公开场合礼貌的微笑，是那种憋不住了的、眼角挤出细纹的、鼻子微微皱起来的笑。陆时衍听见笑声回头看她，他看见她的肩膀在抖，锁骨在衬衫领子下面随着笑轻轻起伏，头发还是乱糟糟的，眼睛还是有点肿，但她笑得像一个小女孩，一个不需要扛着千亿帝国、不需要在董事会上和一群老男人唇枪舌剑、不需要对着闪光灯保持得体微笑的小女孩。他把火关了，把锅铲放下，走到她面前，伸手帮她把那缕怎么都按不下去的头发别到耳后。
“以后想赖床就赖。”他说，“想关手机就关。天塌不下来。就算塌下来了，我也是高个子。”
苏砚抬眼看他，嘴唇动了动，想说点什么，但发现自己嗓子眼里堵着东西。她其实想说“谢谢你”，想说“我很高兴”，想说“你做的面真的很难吃但是你站在那里搅鸡蛋的样子很好看”。但她一个字都说不出来。因为她还不习惯——不习惯被人照顾，不习惯被人宠着，不习惯在一个人面前可以不用那么强。她从十二岁开始就习惯了什么事都自己扛，习惯了把所有的软弱都压在心底，习惯了用强势和果断把自己武装得刀枪不入。现在忽然有这么一个人，系着一条面粉印子像北极熊的围裙，站在一个烟雾缭绕的厨房里，认真到近乎偏执地给她调一碗面的咸淡，跟一锅汤较劲，跟一颗冻硬的西红柿搏斗，跟鸡蛋壳碎片展开拉锯战——她不知道自己该怎么接。她接过他的厨艺很差，接过他的心意很重，但她不知道该用什么表情、什么语气、什么姿态去接。这比在董事会上否决一个百亿投资方案难多了。
“面要坨了。”她最后只说了这四个字。
陆时衍猛地转身，看到锅里的面汤正在往外扑，白色的泡沫漫过锅沿，差点浇灭灶火。他手忙脚乱地关火，拿抹布擦灶台，嘴里念叨着“刚才明明还好好的”，那副狼狈的样子让苏砚又笑了。她走过
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